Numele meu m-a durut
întotdeauna.
Nici când nu ştiam să
citesc nu eram fericită.
Simţeam eu că degetele
tot singure sunt, chiar dacă mă au pe mine
Şi eu tot singură sunt,
chiar dacă le am pe ele.
Mama mă lăsa mereu
singură, cu cheia la gât
Şi-mi ordona să mănânc
tot ce mi-a lăsat în farfurie
Şi eu minţeam şi-i
învăţam şi pe alţii să mintă
Şi când mă striga mama să
mă cheme la o partidă de bătaie
Pentru nemâncare şi
minciună
Motivam că numele meu nu
este Monica
Şi n-am ştiut că mă
strigă pe mine.
m-a bătut mama odată cu
palmele ude
până am uitat cum mă
cheamă de-a binelea
şi de-atunci m-am
îndrăgostit de o himeră
şi mă rog în fiecare
noapte să mă ceară de nevastă
şi-i promit că o să-i fac
copii
şi n-or să-i cheme Monica
şi nici n-o să-i oblig să
mânânce tot din farfurie
şi nici nu-i voi bate cu
palmele ude.
De când am uitat cum mă
cheamă
Sunt cu adevărat
fericită. Nu răspund nimănui, nu dau socoteală
Şi nu găsesc facturi în
cutia poştală.
Azi am primit un plic.
N-avea nume nici la expeditor, nici la destinatar
Avea în schimb nişte
timbre
3.
Pe care nu scria nimic.
Golul de la Destinatar a început să urle la mine
Să-i spun cumva. Nu ştiu.
N-am idei. Şi nici bani să cumpăr. Sunt săracă.
Dau la schimb viaţă.
Vezi mamă? De asta nu
mâncam tot din farfurie!
Şi de asta nu m-am
măritat până acum!
29 octombrie 2013
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
dreptul la replica