Cu degetele tremurânde
îți ating gândurile. Le simt hai-hui și-ncerc să le sufoc, să nu mă găsească și
să nu mă cuprindă cu fără rostul lor. Mi-e prea frică de strânsoarea
chemărilor.
Mă înfășor în virgula
din ochii tăi și dezordinea din sufletul meu își găsește repede locul între
ventriculele tăcerilor tale. Eu nu am
curajul să fac ordine, mi-e prea frică de reguli. Ba nu, de lipsa lor. La dracu`, de fapt mi-e frică de femeia conjugată la modul mai mult
ca perfect, datorită infinitivului din sufletul tău, ce-aș deveni lângă tine.
Și crede-mă,când verbele
n-au timpuri, în loc de gramatică
învăț cum se află radicalul din 36 de vieți! Mda, iară hoinăresc bezmetică pe
culoarele temerilor mele de a rămâne în fericirea de hârtie, cu tine. Iar nu am curajul să fac un nod umbrelor și să le arunc
în particula de pe portativ.
Știi? Când te
înfășori în alții, devii totuna cu tine însuți.
Ne înfășurăm amândoi cu
virgula din ochii tăi, ca a doua zi să ne trezim vindecați de răcelile măștilor
personalizate.
Iar vorbesc fără rost. Nu
mai stai sa-mi asculți palavrele de 2 bani perechea, făcute palme pe
Inimă. Aș spune "La dracu cu
ea!", dar mi-e frică de draci. Sunt mai buni decât mine la inversat
cuvinte și știu sigur că ar reuși să te cucerească. Mi te-ar lua așa, NE-al-meu
cum ești. Așa că prefer să nu pomenesc de ei până nu mă asigur că ți-ai găsit
locul în tăcerile mele și ai început deja să faci ceva de mâncare pentru
fericirea ce va să fie.
Crede-mă, inima asta a
mea suferă de aritmie! Nu știu cum vei reuși să o salvezi de la moarte, dar
trebuie să faci cumva să o apleci puțin peste balustradă, să o consumi așa, cu
poftă nebună de plăceri păcătoase, să își încheie acordul în sunetul
durerosului "Ah!" și să se prăvălească apoi în temerile tale, de unde
să mai plece numai pentru câte o partidă de AMOR fără A!
Mi se face brusc somn.
De fapt, ochii mei au obosit de punctul virgulei tale. Îi închid și hoinăresc, femeie nebună de legat. Gânduri
negre pe coapse.
Adorm liniștită în
gândul tău și visez 2 mâini. Un dans într-o ploaie de septembrie, un Eu și-un
Tu:
-
Ne tăvălim sufletele în cearșafurile tale în
dungi. Orgasmele urlă fără rimă, se aude numai măsura perfectă a 2 Sine care se
uită unul la altul în oglindă.
Aici nu e vorba de sincronizare, motoarele anilor se numără
pe degete, tu faci mediatații la matematică și eu îți plătesc cu un sex bun
profesorul de geometrie.
Aici nu e vorba de dragoste. Filmele porno au apropiat mai
tare emisferele decât marea iubire. Noi avem curajul să descărcăm toate
falusurile lumii de gloanțele străinilor din noi, să le adormim apoi cuminți,
ca pe bebelușii moralității sculptați în carnea unei virgine.
Sexul e bun pe vreme de castitate. Femeile se posedă unele
pe altele fără dumnezei care să le ierte, bărbații se împerechează între ei cu
îngeri care să le facă parastase imediat după naștere, și eu îți vorbesc despre
emoție.
N-am nici o legătură cu legătura ta de pătrunjel din poalele
lu` tanti Maria. Mi-am
plătit singură moartea să se prefacă bolnavă, apoi moartă.
La parastas i-am făcut din orgasme colivă, am dat-o morților
să mănânce și au trăit după secole și ei viața adevărată.
Iar eu, în biserică, am cântat în locul popii „Prea sfântă
născătoare”. Până când ne-a iertat Dumnezeu pe amândoi și ne- a îngropat pervesitatea. Și noi am scris
pomelnicele. O orgie cu muze.
-
N-am venit pe lume să întâlnesc
inutilul. Sunt prea mică să am timp pentru mari temeri. Prea frumoasă pentru
amânări urâte, prea cuminte pentru orgii nehotărâte.
Probabil
că dacă m-aș privi în oglindă m-aș sparge singură în bucăți de altcineva-uri.
De asta refuz să mă uit. N-am nevoie de altcineva să mă confund cu el. Nici să
mă multiplic și nici să mă remarc. Oglinzile sunt pentru acte ratate,
confundate de multe ori cu mistificarea.
Port
în mine de fapt 3 ființe: femeia tăcută,
copilul zglobiu și bărbatul perfect. Cel mai desăvârșit trio din lume, pentru
cele mai culte adevăruri. Toți mă confundă cu un recul către divinitate, mai
mult sau mai puțin plină de Dumnezeu.
În
mine nu încap îndoielile lumii, sunt prea strâmtă pentru mădularele expulzând
indecizii. Nu pot să nasc natural obtuziile, prea mic mi-e sexul cu mine însămi
și prea periculoase împingerile în afară ale pseudoîngerilor.
Nu
vreau să nasc iluzii, să țin la sân minciuni ori să cresc copii de doamne
ajută! Mila nu e pentru mine, sunt prea perfectă pentru lipsa absolutului și
prea nemiloasă pentru iertarea stagnării.
Pentru
mine nu s-au bătut încă demiurgi, războaiele nu s-au ținut pentru victorii și pacea
există numai în stare lichidă. M-am multiplicat de atâtea ori, că psihologia nu
mi-a găsit niciodată vindecarea. Nici n-am dat-o dispărută, ce-i drept.
N-am
venit pe lume să mi se pună numele Monotonie, mă numesc așa cum m-a numit
Dumnezeu la naștere: Singurătate. Nu pot să trăiesc cu depresia inutilității,
să mă culc cu necazul și să mor cu amarul în mine. Și-apoi să las moștenire
vorbele. Trăiesc cu mine de vreo 3 decenii, sunt vecină cu plictiseala lumii și
adversara schizofreniei muierești.
N-am să-ți vorbesc niciodată despre eșarfa mea roșie. Am atât de multă culoare în pierderea ei,
încât marii poeți ai lumii o vor picta oricum la ieșirea din mine.
5 decembie 2013
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
dreptul la replica